Du fleuve rouge aux disparus

Il en va comme des aimés ou enfants disparus, il y a des espèces définitivement ensevelies qui nous aspirent d’un geste ultime pour dire, dire ce qui nait, meurt, survit sans rival, ce qui vit dans un jus et coule le long de la mémoire filandreuse, parcourt le corps dans la partie basse, se dépose sous nos semelles ici et là, initiant toute histoire, celle qui suit, ce qui disparait dans un marais bourbeux, ce qu’il vaut mieux consigner dans l’immémorial, ce qui, soumis à la culture tenace de la philosophie de la pierre tombale ou encore du caillou dans les confins d’un langage immobile, se déverse dans tout, dans nous qui mastiquons l’immobile obsolescence.  

Dans cette période de testostérone vieilli en fut de chêne visqueux, de qui, qui le dit qui l’est, dans cette période de revendications territoriales, d’autodafés, dans cette période de langage pioché dans des bols de M&M’s et de Mots&Morts&Marketing, dans cette période de choc de civilisations et d’extrémisme religieux, c’est vers les âmes disparues que mon cœur me porte.

Du disparu dauphin du fleuve Yangtze, ne reste que le nom, un nom retenu par la force de son eau. Sur la surface de mon dos, déposer le dauphin du fleuve Yangtze ; s’élançant à travers une gravure, le dauphin disparu ; et de l’autre côté, là où toutes les histoires s’écrivent, un dauphin encadré. En cercle tout autour des enfants, un cran plus haut d’autres trépignant, et encore plus haut, les sourires d’arc en arc où ricochent nos yeux. Une arène sans toréro ni sang, juste les yeux que l’on devine quelques fois au fond de deux ronds de jumelles comme tubes jaillissants. Mais le fleuve de type Yangtze lui, le dauphin du fleuve, ce dauphin d’eau douce n’éclabousse que cet instant précis où vous me lisez. Survivant parmi les espèces disparues chaque année. Recensé et aligné dans une colonne selon la règle des chiffres ronds.